Всё ж, нет родни, роднее слова...
Кому нужны мои тревоги,
Моя хандра, больные ноги?
В тягость моё нытьё родным,
Зачем нужна зануда им?
Не до меня дочкам, понятно,
Я не берусь судить превратно
Ни образ жизни их, ни мненья,
Но, разве, чуть... в стихотвореньях.
Всё реже беспокою сына:
Он покоряет медицину,
Ох, если б сын нашёл минутку,
Мы б из проблем слепили шутку.
Я б поделилась, может, с мужем,
Но понимаю: он загружен,
Был бы свободен, с полуслова
Не понял всё, спросил бы снова.
Ну, вот, брюзжжу, видать, опять,
Хотя пора б и помолчать...
Не только я, все одиноки,
Меня, хотя б, спасают строки.
Другим же некуда податься,
Когда судьба начнёт бодаться.
Моя ж корявая строка
Пусть кособока и слегка,
В себя вбирает всякий бред
И одиночества и лет.
И выслушать всегда готова:
Всё ж, нет родни роднее слова,
Что из души на волю рвётся,
И на тревогу отзовётся,
И успокоит и поймёт,
И даже боль души уймёт.
Как собеседник мой и друг,
Замкнёт сомнений моих круг:
Мне, дав понять: стихам нужна,
И, значит, всё ж, я не одна.
Свидетельство о публикации №122110200639