Владимир Высоцкий. Книга

         К н и г а

О, как же ты мечтал
о Книге,
поэт, актёр и музыкант,
неся, как тяжкие вериги,
свой необузданный талант.

Всё стлалось по судьбе чудесно,
хоть жизнь – сплошная суета,
где так хотелось сердца песни
прочесть с  п е ч а т н о г о  листа.

И в восхищенье и в истоме,
как в отмолении грехов,
прижать к груди заветный томик
родных намоленных стихов.

Как в том далёком Кишинёве,
когда за дружеским столом,
с такой приязнью и любовью
листал ты мой тщедушный «том».

Хрипя во всех магнитофонах,
с пластинок, дисков и кассет,
ты был в любом дому как дома,
где книг, увы! желанных нет.

И только после горькой тризны,
не сладив сам с собой в борьбе,
ты издан весь и переиздан,
да что оно теперь тебе.

В захлёбах изнуряя душу,
-заскоков и загибов – шквал!-
ты в жизнь ломился, как Хлопуша,
как Гамлет эту душу рвал.

Такая боль, такие страсти –
навзрыд, навыворот, в надрыв.
Но, может, в том и было счастье,
вот так наотмашь, на разрыв…

…Ваганьково. Октябрь унылый.
Промозглый воздух стыл и хил.
И кто-то на твою могилу
твою же Книгу положил.

А раз душа не умирает,
то, может, смотрит с высоты,
как ветер бережно листает
её  п е ч а т н ы е  листы.

              см на Прозе "Три В.С".