Пророк

Пророков нет в отечестве своём...
И доказательств этому имеем мы не мало,
Ведь со времён Христа ещё существовало
Неверие, в котором мы живём.

Моя история была в далёкие года,
Где неба голубого кипарисы прикасались,
И тишина с покоем в истинах сплетались,
Пророчеств дивных старца мудреца.

В горах вела к нему широкая тропа,
Все люди знали - всё, что скажет им старик,
Сбывается всегда, как будто напрямик,
Он с Господом решает их дела.

И кто бы мог подумать наперёд,
Ведь даже бредя так никто не скажет,
Что выйдя утром, им он вдруг предскажет:
"Простите люди, завтра солнце не взойдёт".

Пророк утер слезу и посмотрел
На небо, где вдали летели птицы,
Как будто с ними он хотел сейчас проститься,
И люд в безмолвии стоящий оглядел.

Ушёл старик... и хаос воцарил в толпе,
Давя друг друга, люди с ужасом в глазах,
Бежали кто куда, с пожитками в руках,
Лишь духом сильные молились в стороне.

Перед рассветом, кто остался собрались.
И тишина над ними воцарила,
И только солнце восходя им подарило
Надежды свет на будущую жизнь.

Но тут же счастье перешло во гнев:
"Старик! Подлец! Виновника на вилы!"
Лишь дверь открыв его лачуги хилой,
Угомонились, труп пророка разглядев.