Прекрасный миг, он - золотая осень!

Уже не ходят, опухают ноги.
В груди хрипят кузнечные  меха.
Глаза ослабли.
И сердце бьется с перебоем.

Прекрасный миг, он -  золотая осень!
За ним последует суровая пора:
ноябрь  в сырости холодной
и сумрачность сугробов декабря;
январский беспощадный лед…
февральские метели,
и марта ложь, как будто бы капели заскрипели,
ну как в апреле, но увы - вся та же холодина на крыльце.
Весной не пахнет.
И чистота давно замерзшего ручья,
на дне глубокого оврага,
укрыта тяжким слоем снега…
и никому совсем уж не нужна.

Но это ведь обман. Иллюзия природы.
Метаморфоз наступит скоро череда.
И потеплеет. Поле обнажится.
И почки мартовских мимоз и ландыши,
апрельские листочки, нарциссы… и мечта…
Мечта исполнилась! Ура!
Ведь мы дождались.
И ушли
болезни, страхи и тоска.

А вот и  лето. И его забавы.
И терпкость  сладкой вишни…
сливовое повидло, как в аду,
кипит и булькает, и пенится на летней кухне
под деревьями в саду.

И ночью, этой чудной летней ночью,
над лугом вьется в дымке мошкара, и зуд укуса  комара,
и пчелы, трутни и цветочный мед
нам всем подарок божий и награда.

О как прелестны летний день и сумерки, и ночь…
И грозам их нарушить не возможно.

И только осени приход
жизнь постепенно успокоит.
Спадёт жара. И груша сладостью набухнет.
И виноградники в Крыму, и в Бессарабии забытой…
там фиолетовый дурман,
холмы,  увитые лозой,
застынут в позе откровенной  октября.
И первое вино затмит рассудок.
Уйдет желание ругаться, и плакать, и страдать.
И это, истинно, галантности намек и откровение.

Прекрасный миг, он -  золотая осень
и жизни нашей медленный финал.

И вот опять  Ноябрь,
И словно римский император,
вниз опускает большой палец, 
тем обрывая жизнь жалкого раба.

1.11.22