Ещё один день я
Прожил без тебя.
В недрах ноября,
Двадцать какого-то бля,
Я шёл переулком
Стихи бубня ртом.
Кто-то в плаще
Сигарету спросил.
Огонь разведя в очагЕ
Из рук, закурил.
И заговорил:
«Ты ведь знаешь,
Она тоже грустит.
Когда ты вспоминаешь
Её, листва хрустит
У неё под ногами.
Рябина горит,
На ветках серьгами
У неё за окном.
Ты ведь не знаешь,
Как на первом снегу
Она пишет «люблю»,
И ты сразу таешь.
Не представляешь,
Когда снова стихи
Ты ей посвящаешь
Она смотрит в окно,
А там, на рябине
Лежит первый снег.
Она курит на кухне и нет,
Никого в этом мире.
Ты и она, снег да рябина.
Пора кончать со словами.
На часах ровно восемь,
А значит меж вами
Вечная осень»
Прервав речь затяжкой,
В карман на застежке
Руку убрав, он уходил.
И словно бросив окурок
Он оставил всё позади:
Ноябрь, меня, переулок.
***
© Copyright: Максим Акименко, 2022
Свидетельство о публикации №122110105487
Свидетельство о публикации №122110105487
Рецензии