Осень Осень не встречу тебя...

Осень…Осень… не встречу тебя
с радостью и беспечностью;
скорее — скорбя
о времени быстротечности.
Осень, ты всё
приближаешь к увяданию.
Прочту поэтов Ли Бо и Басё,
потом напишу о страдании,
вере в то, что мы живём,
не просто небо коптя прекрасное,
с прошлым безжалостно рвём.
Но это занятие опасное.
Осень, ты знаешь меня.
Каким уж чириканьем
бередить то, лишённое огня?
Память, она многоликая…
Осень… Этажи готических елей твои
и купола берёз, дубов парашюты (и
я не знаю, сколько жизни и любви
мне отпущено ), удачи минутные
нужно ли ценить и славить, а?
Осень — время года философа,
а не поющего лёгкое тара-ра.
(Может, поэта Лосева?)
Когда же задета честь,
осень — время поэта Пушкина,
который останется здесь,
Покуда Земля не разрушится.
Осень… всё осыпается так, что
прилипает к пальто,
словно лебяжий пух. Лая,
не прославишь твои ветра:
норд-осты, весты и прочие,
дующие с вечера до утра,
летящие по городу, как гончие.
Осень — это и дым,
с холодом смешанный.
Становишься всё больше седым.
Осень — жестокая женщина.