Я поэтом назваться не в праве

Я - плут.
Я - балагур.
Я  - пИковый король.
Бездонный океан эмоций  - в чём-то даже тоже.
Я словом причинить умею боль.
Умею ласково,как бархатом по коже.

Могу в чернила белым молоком,
И ложкой дёгтя в бочку мёда всё, что накипело.
Могу хвалебно увенчать венком,
Могу крапивой больно о нагОе тело.

Люблю цветами яркими - стихами на устах,
И ругань грязную ценою в нежелание любить без интереса.
Я обожаю мёд в своих стихах.
И мне плевать,что я для многих лишь простой повЕса.

Противным скрипом память крОшит грустные моменты по прожитому в жизненном пути.
Не прекращайте отпускать в мой адрес комплименты.
Не забывайте:- руку нужно "золотИть".

Ни когда не жалел слов.
Но чтобы с рифмою смазать где то?
И я ни когда,ни в одном из своих стихов,
Ни разу не назвал себя поэтом .

Да, временами я красноречив,
Люблю разворошИть всё то, чего не видно.
Хоть не дурак и рифмо не крив.
Поэтом всё же называться мне ужасно стыдно.

Да - плут.
Да - балагур.
Но только не поэт.
Утонувший в своей тщеславе
Тот,кто смог написать куплет,
Но поэтом
 назваться не в праве.