По улице, покрытой тяжким смогом,
в течение очень-очень многих лет,
неспешно выползая из берлоги,
гулял один - без возраста - поэт.
Он обходил бензиновые лужи,
и в наглухо застёгнутом пальто,
казалось, был всё время он простужен
и кашлял глухо - раз, наверно, сто.
Пока его охрипшее дыханье
вплеталось в ритм воздушных этих сфер,
все наблюдали шляпы колыханье,
а смелые шептали: "Агасфер".
Он возвращался в старенький подъездик,
никто не ждал: ни дети, ни жена.
И мир скучал, а он его изъездил
и спрессовал, как воздух, времена.
***
© Copyright: Сергей Зайцев 14, 2022
Свидетельство о публикации №122110104972
Свидетельство о публикации №122110104972
Рецензии