А возраста вовсе и нет у поэта

             " … Пью, но не хмелею "

… Не пить, но хмелеть
От осеннего ветра,
Летящих под ноги
пылающих листьев,
Прощального нежного тёплого света
И горькой волны наплывающих мыслей.

Ведь, в каждой минуте
твоё есть участье,
Тревога и боль, и любви восхожденье.
Ты в силах молиться —
Не в этом ли счастье?
Надежда на милость, приют и спасенье.

Пока тебе что-то весеннее снится,
Влюблённые голуби сердце голубят,
Во сны улетев, можешь ты возвратиться,
Пока тебя ждут, и пока тебя любят.

И есть уголок, где шалит твоё детство,
И юность готова с тобой повстречаться,
И где от себя никуда нам не деться,
Лишь снова одеться и в осень умчаться.

Врываясь, как ветер, в свои листопады,
Душой принимая просторы печали
И радуясь листьям, как лучшим наградам,
И радуясь свету, который в начале.

Пусть долго случаются дней повторенья,
И лет вереница пусть длится и длится…
Рождаются светлые стихотворенья,
Как ясные души, как добрые лица.

А возраста вовсе и нет у Поэта —
Когда он задумчив, и время таится.
Такая особая эта планета,
Где белые вОроны — вечные птицы!

Пусть в небе широком
прощаются стаи,
И в снеге глубоком твой путь растворится…
Есть птицы, которые не улетают,
Живут, как дыханье, на белых страницах.