Город, которого нет..

Написать бы про город,мой город,которого нет.
Про сплетение линий судеб на ладонях
и.. глухих переулках..
Как в пустынном проулке теряется след,
и как лентой живою встречает проспект.
Как горят фонари,освещая скамейки под ёлкой..
Написать бы про город,мой город,
что пахнет листвой,
в кучи собранной дворником,жёлтой и прелой.
Где аллеи так пахнут костровым дымком
и на входе грузин предлагает чурчхелу..
И поднявшись под вечер,на последний этаж,
в полумраке каморки остылой,
завести радиолу,до утра слушать джаз
и не думать,что где-то,за стенкой-,
напился сосед,хочет спать.
Что бы утром идти на работу..
Написать бы про город ,мой город,окованный льдом.
Где сугробы стоят с человеческий рост,
ну а где-этажа до второго.
Где бойницы окон,освещают под вечер проспект.
Где серебряный иней на фонаре,
словно в космосе звёзды,
растает к утру,что бы вечером глаз
порадовать снова...
Где готов в переулках,-бродить по снегу.
Распрямить,будто фантик - ногтём,
ту тропу,что невидимой нитью под снегом,
до калитки твоей довела.
И упёрлась в безмолвное,звёздное небо.
И бродить до утра.
Что бы встретить рассвет,
над слегка загудевшим проспектом.
Разглядеть в синей дымке -
покрытые снегом дома,
и уйти из зимы иным человеком...
Написать бы про город,мой город,
где яблочный спас,ароматом антоновок
к площади манит.
По дороге свернуть в переулок,
где книжный развал.
Где слова о тебе,о любви,о судьбе,
на обложках мне снова вещают.
Где встречает тебя поддатый завмаг,
и достать раритет в пол-цены обещает.
Где в каморке его,лежат те тома,
что сокровища мира собой затмевают.
Собирал он их год,колеся пол-страны,
для меня.
И теперь -пьёт "Акдам",что в холодном подъезде,
остатки души ,изнутри согревает..
Написать бы про город,мой город,
ночной и хмельной.
Где порой так охота стереть с неба звёзды.
И в холодном подъезде,попивая "Акдам" или херес,
рассуждать о величии слова с завмагом
или с завхозом.
Где в порыве дисскусии-процитирует дворник Набокова,
а завхоз-"Котлован" Платонова
И только к утру-
примирятся перед величием слова
Льва Толстого..
А потом,на вокзале-сидеть и считать поезда
Что увозят куда-то кучу народа.
Растворив хмурый день,
в суете,толкотне
И отправить на юг,в чреве серых вагонов..
..И уехать в тот город,мой город...
Но-нет!
Нет билетов до станции "Юность"
Написать бы про город,мой город,которого нет....