Дым театральных войн

На трактовку вольную невольны,
В круге света пристальных софитов,
Истлевают души знаменитых,
Коих взял диктатор напрокат.
А в умах давно гуляют войны
Неподвластной разуму обиды,
Чтоб пробить, прославить и провидеть
Лунный дар, что светом небогат.

Как же так, со мною не считаясь –
Заметать стихи в совок со сцены…
Отдавать, буквально за бесценок,
На торжок, в Петрушку облачив!..
Кто я есть?.. Зачем я с ним бодаюсь,
Бутафорский вымышленный Цезарь?..
Где игра становится процессом –
Там стучат картонные мечи…

А ещё глаза… Кружи;тся зависть
В тех глазах… И тонет в эгоизме
Мой спектакль,– истериком капризным
Акт за актом медленно течёт…
Кто во тьме сидящих водит за нос,
На раз-два сознанье им окислив
Будуарной щелочью актрисы,
Что ночами булочки печёт?..

Диалоги – пошлые дуэли
Новых школ, бинарных убеждений,
Закулисных дрязг и… возбуждений,
Что охота крикнуть – «О талант,
Где; ты, где; ты в облаке метельном,
Искажённый до артикуляций,
До невнятных чуждых интонаций!?..
Прекратите!.. А ведь это – Брандт…

Нет актёров – кончились, избылись,
Отцвели в безликости спектаклей,
Режиссёрской мании бестактной,
Превратившись в кукольных божков.
Нет, не дверь, а шестигранный вырез
В лучший мир для каждого, не так ли,–
«надпространство» вдохновлённо-наглых
Чёрных глаз и льстивых голосов.

Заходите, будьте же, как дома…
И любой каприз – за ваши деньги…
К чёрту славу!.. Главная идея –
Не спектакль, а визглый бенефис…
Аккуратно сложены в котомки
Старых пьес изящные плетенья…
Первый акт. Мелькают чьи-то тени.
Глаз луны и… шпаги биссектрис.

Сладко врёт заждавшаяся сцена.
Прёт наружу самость эгоиста.
Не друзья, не братья мы, артисты –
Конкуренты разве что, враги…
………………………

– Что дают?.. «Бобос» Андре Руссена?..
Не иначе снова про убийство?
Если да – залить бензин в канистру
И спалить, искусству вопреки.