Будущее приходит, стучится в дверь, заглядывает в окно...
Где же его хранили — в каких подвалах, в каких шкафах?
Где его прятали, зная, что не пора?
В наших набитых заботами головах будущее —
Лишь сказка, фантом, игра.
Так заигрались, застроились — сроки давно прошли,
Так собирали — по вдохам, по семенам,
По человечкам (шли их нам, Боже, шли)...
Мы уже взрослые, выберет каждый сам
Чем утешаться, когда вдруг коснёшься — вот дверь, вот свет,
Ты насекомым летел к ним, ломал стекло, —
То, чего ты добивался так много лет,
Вдруг наступило. А будущее прошло.
Так были скованы — намертво, сбиты в одно звено.
Как ты порвал эту цепь, где набрался сил?
Будущее стучалось в дверь, заглядывало в окно...
Ты ему не открыл.
Будущее приходит
© Copyright: Максим Рычков, 2022
Свидетельство о публикации №122103106134
Свидетельство о публикации №122103106134
Рецензии