Я как поэт наверно никудышный

Я как поэт наверно никудышный
И муза потому не спит со мной,
Со мною не общается Всевышний,
Средь равных ощущаю, что изгой.

Не то, чтоб слишком умным оказался,
Не то, чтоб абсолютный еретик,
Но как-то год за годом отдалялся
От мыслей, что обычно чтить привык

В стихах неискушенный наш читатель.
Я не бравирую, мне Бог тому судья,
Не выдаю за лиру жёсткий шпатель
Из под которого одна галиматья

Мазками грубыми на писчий лист ложится.
Их замарал поверьте не один,
Но всё же иногда мне даже снится
Что острых строф я знатный властелин.

И вот мне кажется я снова о высоком,
О том, что далеко не каждый съест.
Кусаю карандаш, за ухо локон,
Пыхтя несу к Голгофе строчек крест

На ваше, фарисеев, растерзанье,
На ваш великий, грозный, честный суд.
Вот вам моя душа и покаянье,
Вот вам младой телец для пересуд.

А вы кричите мне: опять нет смысла,
Опять сплошная чушь, ей грош цена,
Опять не удержал на коромысле
Ты равновесья логики и на!

Тебе ещё мы критики добавим,
Тебя сейчас прилюдно оплюем,
Тебя распнем, тебя мы обезглавим,
Побольше в уши гадостей нальём.

Каков наглец! Решил соревноваться
С поэтами, а ведь не Голиаф.
Куда тебе на суд людской соваться,
Куда суешь свой клятый мерзкий нрав.

Кто звал тебя и по какому праву
Решил ты потягаться, сучий сын.
Нас легион, нас тьма и нас орава,
А ты там полагаем, что один.

Сидишь себе там, скрючившись уткнулся
В каракули, писака, ё-моё!
Святым нам тут для вида обернулся,
Признай уже, ну право, не твоё

Не быть тебе навек пред нами равным,
Не возносить себя на пьедестал,
Опять нам строчек жалкой эпиграммы
Бессмысленных каких-то насовал.

И вот куда опять я, правда ж, вылез
Сказал ведь - муза не лежит со мной.
Ну да, немного мысли накопились,
А я их отправляю сразу в бой.

Прошу великодушного прощенья
И может быть я всё же не один.
Вдруг среди вас, бойцов святого мщенья
Найдётся благородный господин,

Что стихнет, прочитав и взгляд потупит,
Немного погрустит и в глубине
Себя уже так больше не поступит
С поэтом обитающим на дне

Цепочки пищевой магистров слова,
Богов великих гениальных строк.
Вот плаха, голова моя готова.
Рубить? Решайте! Принимаю рок.