С нижней полки глянь в окно,
Как играют провода.
Утекают ручейком
За вагоном, точно вслед.
Копошатся меж собой,
Вверх - один, другие - вниз.
Им поправят бег столбы,
Новый предоставив старт,
Разбивая их, как знак
Запятой или тире.
Вяжут провода канву,
Словно Парки - нить судьбы.
Километры ей длина,
Вся страна ей глубина.
От Цветаевой ещё
Я наследую любовь
И забавный пиетет
К телеграфным проводам.
В свою очередь, они
Всюду следуют за мной.
И танцуют провода,
Перегнувшись на весу.
Привораживают, что ль,
Как колдун - сухой рукой.
Или это мамин жест
Над постелью малыша:
Нежной арфою играть
Колыбельную ему.
Я усну, твоё дитя,
С наслаждённою душой.
Ноябрь - декабрь 2018
Провода
© Copyright: Арсений Коваленко, 2022
Свидетельство о публикации №122103104610
Свидетельство о публикации №122103104610
Рецензии