Обиды,
Что тянулись
День за днем,
Она хранила,
В маленькой тетрадке.
Слова, которой
Выжженный,
Огнем…
Слова, что бились,
В муках,
В лихорадке.
Она вносила все,
В свою тетрадь,
Всю злость и грязь,
Что день за днем,
Встречала,
А по ночам,
Когда весь город спал,
Она её тихонько,
Открывала,
И вот сидит она,
Одна,
В ночной тиши,
Тетрадь листая,
Слезы вытирая.
Не понимая почему?
И чем?
Она всем этим людям,
Не такая.
И представляя всё,
В черных тонах,
Она вновь это,
Со слезами проживала.
И сцены мести,
Злости и расправ,
В головке детской, представляя,
Рисовала.
И отомстив обидчикам,
Сполна,
Она тетрадку аккуратно,
Закрывала.
Надеясь в то, что завтра,
Все пройдет,
Глаза закрыв свои,
Тихонько засыпала.
И так тянулись годы,
И года,
Тетрадь её всё больше,
Становилась.
Ведь чудо, что ждала,
Так от людей,
Не наступило,
Не настало,
Не случилось.
Тетрадь. Стих двадцать третий
© Copyright: Як Робинсон, 2022
Свидетельство о публикации №122103100406
Свидетельство о публикации №122103100406
Рецензии