That

Тот, кто всё создал, кто первое из начал,
принцип творения свой сохранил. В себе.
Наши слова тут ведь только лишь нам звучат,
что мы тут можем, когда весь путь – в судьбе?
Море случайностей нас к островам несёт,
где ожидают плоды на ветвях, цветы,
надо доплыть, чтобы это отведать – всё,
но миражи это, брат, это, сестра, мечты.
Кажется избранным: держат руками мир,
а превращаются, как и иные – в тлен,
трудно животным выдумывать быть людьми,
впрочем, труднее носить их самой Земле.
Ты вот проснёшься, а выпал первейший снег,
лбом и рукой вновь познаешь озноб стекла,
мысли придут о не вдруг приходящем дне,
снова сойдутся смятенья добра и зла.
Проще простить, чем умножить грех –
тот, кто всё создал, пустил нас всё плыть и плыть,
ты же не быдло, чтоб помнить долги в игре -
останови свою речь, резвый ритм и прыть.
Вон они – вместе почти лежат –
светлые души и их палачи. А ты?
Палец порежешь об остриё ножа,
так и не ной, если бинт – твой последний тыл.
Лезь к себе в душу и сердце своё возьми
и подержи его в чистых своих руках –
мало кому тут дано умереть людьми,
но это временно, как и всегда, пока.
Он, кто всё создал, уже и об этом знал
(ведь это – Он, а не тот, кто придёт потом).
Опустошатся: страна, мир, народ, казна,
но ты останешься. С сердцем своим, зато.
С ним и покинешь страницы священных книг,
прописи в знаках нечитанных, да и саму судьбу.
Будут сиять (но не тебе) огни
точками звёзд - так Он всё создал.
Будут!