За окошком зимы тоска подпирает голову,
Заливаясь креплёным вином с послевкусием кислым.
И в надежде найти в мёртвых лужах немножечко смысла,
Выводит поэзию кистью. Слова заржавели как олово.
Ей хочется выть уже сорванным тихим голосом.
В желудке бурлит тошнотворным ансаблем вино.
И смыслы, и книги, и песни - уже всё одно.
Ей счастья хотелось давно. Она поправляет волосы,
Чтоб увидеть масштаб пустоты. Масштаб поражает.
Он как попрошайка-поэт с лицом дурака,
Такому ни слова не кинешь, ни пол словка,
Но пока ещё пишет рука, тоска продолжает.
Пусть кучка всех бед разрывается на оскал
И брызгает буквами, запятыми и точками,
Хотя бы кривою волной или кровью поточной ,
Ведь стихи получаются только ночью. И только те, что пишет тоска.
31.10.22
Стихи тоски
© Copyright: Лёша Третьяков, 2022
Свидетельство о публикации №122103007934
Свидетельство о публикации №122103007934
Рецензии