Поплачьте, так надо...

Берёзки с осинками листьями шепчут —
ещё не опали.
Но лето ушло, да и осень всё цепче
в предзимней опале.

Путь солнца за тучами (нет в них отдушин) —
с востока на запад.
И что-то волнует, тревожит нам души —
увядшего запах.

Тоска журавлей в их надорванных кликах — 
взлетать не хотели.   
Покров куполов в снежно-ангельских ликах —
знать скоро метели.

Продрогшие дни сострадают прохожим—
холодные ветры.
Весь нынешний век будто стал непогожим.
Неужто нет веры?

Уверовать в путь? Тот, что в круге спиральном
стезёй безвозвратной
и вехой времён в переходе сакральном —
тернистой и ратной.

Угасли лучи в горизонте закатном—
по ним перезвоны,
как отзвуки бед, будто в гонге набатном—
так слышатся войны.

Разрезано поле глубоким окопом—
разверзшая рана.
Под чёрным туманом белёсая копоть.
Как страшно! Как странно…

Зловещая тень с обезумевшим граем
от полчищ вороньих.
Увы, не дождётся смотрящий за раем
команд похоронных.

Занять высоту враг напрасно пытался —
каюк наступавшим.
А тот, кто держал оборону считался 
без вести пропавшим.

С звездой на ладони мать в свете оконном —
за подвиг награда.
За сына её ставьте свечи к иконам.
Поплачьте, так надо…