Донецк, ты не прогнал меня...

                Ему, с поклоном...
         

Не стать мне Создателем Святости истым,
Поскольку с папье вычленяя маше,
Ночами мне совесть копытцем когтистым,
Как дождик по стёклам, скребёт по душе.

И гонит из горницы к речке, на волю,
Туда, где Волна, как разбойная рать,
На берег, на камни и в чистое поле,
По прихоти чьей-то летит умирать.

Так больно всё видеть мне это!.. Как будто,
То годы мои, ударяясь о мглу,
Теряются в ней, превращаясь в минуты,
А дальше в секунды… мгновенья… золу.

Устал я от лунных на зеркале бликов
И ярких меж шторок рассветных огней,
Они ведь что скачки на лошади дикой,
Чем к финишу ближе, тем сердцу больней.

Но всё же, как прежде, скитаясь по веку,
Сквозь память свою пропускаю тот миг,
Где с капельки Смуты я стал Человеком,
Без всяких амбиций и гнусных интриг.

За дымкой всё то, что уже так похоже
На страшную сказку про трёх поросят,
А рядом ботинки из сморщенной кожи,
Да баночка кофе за шесть пятьдесят.