Ничего не хочу. Не чего не вернёшь.
Отыграла вчера мне весна алым цветом.
Лишь, налитый бокал, неушедшая грусть.
Я смотрю в небеса... Ах, зачем стал поэтом?
Соловьиная трель мне ложится в лады.
Мой отец, вновь, баян растянул лихой бранью.
Только, это лишь сон. Отцвели уж сады.
Я печальный куплет пропою своей маме.
Отыграла она, эта свежесть полей.
Мне не быть, уж, теперь, молодым и красивым.
Улыбнись, ты судьбе! И пойми... ты ничей.
И стихи твои скоро затянуться глиной.
Яркий свет в облаках. Пролетела комета.
С фотографии взгляд, где мои говоря:
"Ах, зачем же, зачем, сейчас плачешь про это?
"Тебя любят, сынок!"
Пусть и с неба крича.
Болит душа
© Copyright: Кузин Юрий, 2022
Свидетельство о публикации №122103002954
Свидетельство о публикации №122103002954
Рецензии