К поэту слава медленно приходит...

К поэту слава медленно приходит,
Но клевета, как солнца луч летит.
Пусть жизнь ручьём среди камней бежит,
Среди камней поэт любовь находит.
Он не считает областью своей
Стихи – их дарит всем в одну минуту:
Пусть ценит строки,  больше, чем валюту,
Ему отдать не жалко для людей.
И дар поэта каждому приятен –
На жизнь приятен, не на час,
В сердца, в умы летит поэта глас –
Читателю любому он понятен.
Пусть правда голая ничком лежит,
И до несчастной никому нет дела,
Ложь золочённая зато бежит –
По ходу, каждого она задела…
Поэт, как мы, он может заблуждаться,
Но предавать строку не смеет, нет,
Когда строка близка, как белый свет,
А нет строки – пришла пора расстаться
С судьбой. Поэт  нашёл, не потерял,
В Поэзии всё то, о чём мечталось,
Воскрес душой, расцвёл, а не увял,
Поставив творчество конём, не жалость.
Его стихам, к нему пришедшим странно,
Когда решал, поэт он, не поэт,
Стремился ввысь, как дух аэроплана,
И в небесах очистить солнца свет,
Когда стихи ворвутся в дом нежданно,
Перевернут порядок наш вверх дном,
Хоть будешь с саном ты иль без сана,
До запятой расскажут об одном:
Сейчас стихи не ведают удела –
Читатель их обходит стороной,
Но минет срок – срок винного задела, –
Стихи взорвутся тучей грозовой
В душе людской,  как в первый час рожденья,
Когда даёт Бог жизни, не берёт,
Нас обожжёт волною озаренья:
И тем стихам наступит свой черёд.



Андрей Сметанкин,
Душанбе, Таджикистан,
29.10. 2022.