Письмо самому себе

Я пишу в никуда,
на письме моём нет адресата,
я пишу сам себе,
чтоб однажды найти и прочесть,
этот жёлтый листок,
как гербарий под спудом прижатый,
как закладку на память,
как мины замедленной месть...

Развязав все узлы,
я уже не ищу их на горле,
но не хочется петь,
когда нету на шее петли,
и начало атаки
никто не сыграет на горне,
и застроены плотно
мальчишеских грёз пустыри.
Больше нет и потерь,
скул не сводит полынью утраты,
что упустишь теперь,
когда нечего больше терять?
Но и радости нет,
от заплаты живя до заплаты,
а прорех на душе,
что латать их — не перелатать.
Каждый год по откос,
скачут дни будто камни по склону,
всё быстрей и быстрей,
где-то там превращаясь в песок,
что в песочных часах,
тяготения служит закону,
утекая в воронку
и скоро окончит свой срок...

Для чего же пишу,
слово за слово, мыслью по мысли,
неужели за тем,
чтобы как-то найти и прочесть?
Нет, не только,
до скрежета челюсти стиснув -
чтобы легче стерпеть боль
сейчас
и, конечно же,
здесь.

(21-29.10.22 г.)