Гребут рабы галерные...

 
Гребут рабы галерные, гребут они быстрей.
- Куда, куда спешите вы, скорей, скорей, скорей?
- Гребем скорее к свету мы, он где-то далеко,
Гребем как угорелые, а это – нелегко.

Мы свет совсем не видели, а он, наверно, есть.
Хотим успеть по-быстрому, на всех не хватит мест.
Тут в трюме сырость смрадная, тут в трюме смерть одна,
А нам бы света ясного, да красного вина!

Гребем мы что есть силы, все стрижены под ноль,
На весла навалилися, почти забывши боль.
Архангел мочит палкою – тех, кому свет не мил.
Хотим, иль не хотим ли, но свет нам будет мил.

Он палкою сомнения конкретно свел на нет,
«Тут надо напряжение, и будет тебе свет!»
Мы верим верой истинной, а истина одна,
Но палка надзирателя по-прежнему нужна.

Плывет, плывет галера куда-то на волнах,
Рабы гребут и верят, но царствует там страх. 
Там есть мечты о свете, но правды вовсе нет…

***

Правды нету на галере,
На галере – только вера.