По мотивам Роберта Фроста. A Late Walk

When I go up through the mowing field,
The headless aftermath,
Smooth-laid like thatch with the heavy dew,
Half closes the garden path.

And when I come to the garden ground,
The whir of sober birds
Up from the tangle of withered weeds
Is sadder than any words.

A tree beside the wall stands bare,
But a leaf that lingered brown,
Disturbed, I doubt not, by my thought,
Comes softly rattling down.

I end not far from my going forth
By picking the faded blue
Of the last remaining aster flower
To carry again to you.

******************

Над нивой скошенной роса
Сребрится пеленой.
Тропинка в сад едва видна,
Сокрыл туман седой.

Осенний сад уныл, безлик,
На клумбах сорняки.
Лишь шелест крыл и птичий крик
Нарушит песнь тоски.

Деревья голые стоят,
Молчание храня.
На лист последний пал мой взгляд,
Кружит в закате дня.

Зашел я в сад чтоб отыскать
Букет из поздних астр.
Их для тебя готов собрать,
Напомнят пусть о нас.