оловянный поэтик

тело наливается свинцом
формочки в земле для переплавки
из меня отлейте для юнцов
«оловянного поэтика» на лавке

он полусидит и полупьян
с проходимцем делится стихами
он последний не из могикан
а из той советской детской армии

в ней ковбойчик, мечущий лассо
и двухмерность мчащейся тачанки
пять индейцев горлопанят из кустов
силясь отпугнуть стальные танки

а поэт, склонившись над ковром,
цвета окровавленной поляны,
имитирует свист пуль и пушек гром,
стонами озвучивает раны

поднимает бережно бойцов
взглядом возвращает в тело души
могут и они в конце концов
строки оловянные послушать

если до кого-то не дошло
я поэт - я не пишу о прошлом
для кого-то прошлое прошло
для меня - не уходило по-хорошему

ты зажми поэта в кулаке
со свинчаткой и удар покрепче
если в одичавшем городке
быдло на мою полезет женщину

наиграйся с ним, поставь в сервант
я не в курсе - есть теперь серванты?
и рожай талантливых ребят
из зачатков моего таланта.

подрастут, залипнут в инстаграмм,
удивляясь матерной грамматике,
пока мама не заставит убирать
по полу разбросанных солдатиков.

(2022. октябрь)