Мама, твой сын анархист

стеклянная  песнь,
пропой  прожжёнными  дырами,
неровно  сгладь  срез,
мать  анархиста  станет  хрипеть  узами  новопреставленных,
лежать  вбитой  сваей
в  жидкую  смесь,
ковшами  воды  черпать  слои  заселения,
дегустировать  карту  памяти  размером  в  склероз,
рыскать  по  дну  одинокой  клешнёй  дыхания,
разбитой  на  трещины,
рвать  корни  с  волос… 

и  пусть  сомненья  сомнёт  пощёчина - пуля,
гражданка - опухоль  доброкачественней,
чем  признанье  в  любви,
и  пусть,  взглядом  клептоманки, 
облизывает  мать  анархиста 
нежность  к  революционной  поэзии,
длинной  в  космос  вера  её,
танец  живота – сны,
и  затягивает  интерес, 
как  строгий  ошейник,
портрет  Клетчатого,
его  хорошее  алиби  выглядит  ослепительней  тысячи  шлюх,
за  ним  подглядывают  клешнеподобные  вместо  рук…

и  колеблется  пламя  от  дыма  погасших  окурков,
и  дразнит  асфальт  траву 
пылью  натруженных  асфальтоукладчиков,
нагоняет  тоску  чувство  страха: – 
это  часть  искусства  вылезает  наружу,
естественное  проявленье  оставляет  следы,
сметает  с  зеркал  отражение,
и  сладкая  соль  присыпает  рану  доверием…

мама,
наколи  себе  звёзды,
твой  сын  анархист,
мама,
просыпь  восход  на  золу,
поверхность  лебединого  танца  шпагатом  коснись,
сверху  вниз  взирает  и  гадит  дикая  птица,
мама,
твой  сын  анархист,
чёрные  тучи  над  ним.