Художник

Что дождь, что туман, вездесущею влагой:
ненужный обман – так, привычная слякоть.
Ключи на дороге разбитой любви
в октябрьских листьях прожилки крови.
На скользких ступенях таится обман,
а в жаркой столовой по кругу стакан.
Благих пожеланий – дожить до весны -
замерзших деревьев, летящие сны.
Затеянный кем-то обыденный спор,
забытый в трамвае вчерашний позор.
Крутящий по городу склоки хвостом,
пропащая совесть дрожит под мостом.
Поэт не дождался своих каблучков
а жаждал, что сбудется тайный альков.
Порывы зонтов и заботой калоши,
земля в ожидании зимней пороши.
Бессмысленный день, как и все остальные
машины и люди, судьбой заводные
Мальчишка, летящий на велике, прочь,
осенняя порча торопится в ночь.
Скрипят фонари, им так хочется ласки
немного огня и, хоть капельку смазки.
Немножко вниманья, немного терпенья
такое звучало по городу пенье.
Вороны вещали настырным контральто -
им вторили шины скрипящим асфальтом.
А сумерки льются, как складки вуали -
Художник устал, он продрог и печален.
А сумерки взяли остатки тепла -
им осень в той краже чуть-чуть помогла.