Холод лежит на жёлтой листве опавшей,
свернувшись, как ослабшая кошка на тёплом люке.
Выдох. Пар. Возвращаюсь безумно уставший
домой, где буду опять умирать от осенней скуки.
До счастья рукой подать — а оно кажется дальше.
Больше не будет красивых образов и всей поэтичной наигранной фальши,
будут лишь крики, истерики и, наверное, ненависть —
так устал их копить, они сами по щекам из глаз твоих вылились
солью морской, и всё повторилось с начала —
стихия волнами с холодного севера тёплый юг укачала,
спать уложила и думать забыла. А хочется только громче.
Тихое счастье с тобой просто не приживётся.
Беги за ним обезумевшей, при смерти, гончей,
чтобы понять, почему лишь о нём так легко поётся.
***
© Copyright: Юля Леро, 2022
Свидетельство о публикации №122102802033
Свидетельство о публикации №122102802033
Рецензии