Проклятый штиль… Ни ветра, ни желаний,
Обвисли паруса моей мечты.
Мне долгий сон приятней и желанней,
Чем лунный мёд, текущий с высоты.
Увы, увы, бумажные листы,
Свидетели моих переживаний,
Из ваших тонковолокнистых тканей
Растут тоскливо мёртвые цветы.
Нет, нет… Всё это нервы. Просто бред.
Я напишу свой голубой сонет
И миру подарю его с любовью.
В тот час, когда сомкнётся обруч лет,
Когда последний стих мой будет спет,
Он ночью зацветёт у изголовья.
4. июль. 1982г
Проклятый штиль... Ни ветра, ни желаний
© Copyright: Игорь Владимирович Кулебякин, 2022
Свидетельство о публикации №122102705806
Свидетельство о публикации №122102705806
Рецензии