Уже с ветвей слетает позолота,
И сквозь подошвы холодит земля.
И лес застыл, как будто ждёт чего-то,
Сплетениями крон не шевеля.
Березы, словно мамонтовы кости,
Торчат из припорошенной травы.
А сосны, как заржавевшие гвозди,
Впечатаны в проплешины листвы.
Здесь небо так спокойно и бесстрастно,
Изрезанное росчерком ветвей.
И клёны отливают буро-красным,
Они, должно быть, царственных кровей.
И ноздри холодит морозный воздух.
А солнце как слепой бессильный глаз.
И обросли лишайником-коростой
Деревья, вновь прощающие нас.
Осенние наброски 2
© Copyright: Бела Веверица, 2022
Свидетельство о публикации №122102705741
Свидетельство о публикации №122102705741
Рецензии