Чужие здесь не ходят,
Цветы здесь не растут,
Здесь ничего не платят,
Здесь ничего не ждут.
От рассвета до заката
Торгуют фальшью продавцы,
Им ничего уже не надо,
Они хозяина бойцы.
Никто уже не молится,
И плакать смысла нет,
Всё может быть устроится,
После сотен бед.
И ничего не снится,
Кроме всякой ерунды,
Надежда будет биться,
Лишь бы не было войны.
Но может быть когда-то,
Когда-нибудь потом,
Всё будет так богато,
Приснится белый слон...
Чужие здесь не ходят,
Цветы здесь не растут,
Здесь ничего не платят,
Здесь ничего не ждут.
Провинция
© Copyright: Андрей Фишт, 2022
Свидетельство о публикации №122102703722
Свидетельство о публикации №122102703722
Рецензии