Из прошлой жизни

Когда зарождаются стихи в голове,
Откуда-то из воздуха, из мерцающей пыли,
Наблюдая, как солнце отражается в мрачной Неве.
Вспоминаю, что когда-то мы здесь уже были.

Я пела, возле серой стены под дождём.
Ты ловил рыбу рваной сетью.
Мы с тобой не задумывались, что будет потом.
Нам сегодня прожить бы. Суметь бы.

Дамы, в шёлковых платьях, с кружевными зонтами,
Медный пятак мне, по морщась, бросят.
Их, согнувшись в погибель, провожаю глазами,
И пою, хоть они и не просят.

В серый, скользкий, промозглый вечер,
Мимо хлебной лавки, с ароматом влекущим,
Я, вдавив свою голову в хрупкие плечи,
Тороплюсь домой, сквозь прохожих снующих.

И, как часто бывает, ты пришёл без улова.
Ты был злой, голодный и бледный.
Ты ругался, трепал мои косы снова.
Ты ушёл, отобрав пятак мой медный.

В кабаке, отхлебнув гнилой медовухи,
От бессилия, до крови кусая губу,
Ненавидя свои злосчастные будни,
Кулаком стучал, проклиная судьбу.

Я надеюсь, что завтра будет тёплое солнце.
В эти дни голос мой особенно звонок.
Он разносится ветром вдоль широкой реки.
И слова моих песен, так нежные и легки...