Пожухлая трава и падший лист –
как будто кончились земли уставшей соки,
и сна не будет, и не будет пробужденья,
нет времени, есть пуль горячих свист,
ошмётки исковерканной земли
и тел, с которыми их души распрощались,
взрывной волной всё заметало пеплом серым –
здесь для закалки правду обожгли.
В чём правда, брат?
Ты дашь себе ответ,
когда уверен, что не продал душу бесам,
когда ложь и предательство, не зная меры,
не возносил, как выигрышный билет,
когда не тянутся под грязный вой
следы багряные невинной детской крови.
Расстрелянная правда выживет и голой
на суд придёт к тому, кто жаждет войн.
Без названия
© Copyright: Александр Крутеев, 2022
Свидетельство о публикации №122102606953
Свидетельство о публикации №122102606953
Рецензии