Письмо другу. О поэзии
произошедшую со мной за годы,
что чередой проходят без тебя?
Я говорю теперь не только прозой,
но совершаю иногда походы,
чтобы взнуздать "крылатого коня".
Или, хотя бы, обратить его внимание.
Бывает, он порой промчится быстро,
видать, с достойным с кем - то на свидание,
так, что копыта высекают искры.
Поэзии я невзначай коснулся.
Казалось, будто спал и вдруг проснулся.
И увидал вселенную другую,
как оказалось - вечно молодую.
И захотелось вдруг понять явление,
хотя, года внушали и сомнение.
Нас не учили ведь стихосложению,
а больше умножению, делению...
Стихи мы больше лишь запоминали.
Лишь единицы для себя писали.
Я обложился всей литературой,
которую до этого считал макулатурой.
И вроде годы не пропали даром.
Поэзия мне стала светлым храмом.
Пегаса я не жду давным - давно
и рад, что встречи с ним нам не дано.
Свидетельство о публикации №122102601234