Мысли поэта это очень...

Мысли поэта перекинуть на бумагу –
Это ****ец как очень сильно больно
Это как съесть полтонны шоколада
Своею, запивая, теплой кровью.

Это как поздней ночью, в минус сорок
Бежать восемь кварталов за добавкой,
Это как если сунуть спичку в порох,
Это как пальцами удерживать удавку.

Это ****ец как очень сильно страшно!
Казалось бы, что страшного есть в рифмах?
Попробуй, сволочь, будь таким отважным!
По мне  - так безопасней шхуне в рифах!

По мне, писать – тяжелая работа!
Порой – труднее множества трудов!
Кто-то похвалит и осудит кто – то!
Поэт же вечно должен быть готов:

Стрелять, бежать, и драться на дуэли,
Чтобы писать продолжить, чтоб успеть,
Хоть в  летний жар, хоть в лютый хлад метели,
Песню своей души всю до конца пропеть.

Мертвый поэт порой живей живого.
Ведь мертвым принято всегда прощать у нас
Косноязычие, и непонятность слога
Не важно: наркоман или педераст…
Поэтов любят. Мертвых – так особо!
Читают строфы их восторженно чтецы-
Как откровения очередного бога…
Чтецы – пожалуй - лучшие лжецы.

Не ведая, что чувствовал поэт
Когда слагал и правил строф построчно
И как пугался, когда в окна бил рассвет…
Как быстро прогорают эти ночи…

Когда в душе так хочется кричать
Что пальцы сами, против воли мозга
Перо хватают – и спешат писать
Про смерть, любовь, про звезды и про грезы

Мысли поэта перекинуть на бумагу –
Это ****ец как очень сильно больно
Это как снять пред палачом рубаху
И по рубцам от плети сыпать солью

А может – нет? Всегда две стороны.
 «И звездный ветер мне пронзает душу»
Любуюсь блеском я полной луны
И тащит, тянет естество наружу

Так повелось извечно, древне, исстари
Для тех, кто видит круговерть миров:
Стихи, мой друг, их, сука, надо выстрадать
Быть к этому поэт должен готов!