Эта грусть умирает в одиночестве странном,
Лечит душу обманом,
Приглашая того, кто сегодня не с ней,
И венок заплетает из потерянных дней...
На увядших цветах блекнут отблески красок,
Не вчера ли они еще были прекрасны,
И свежи, с ароматом росы и рассвета,
Родникового, чистого, знойного лета,
А сегодня сгорели, иссыхая от боли,
Как душа, что любовь не находит в неволе,
В сиротливой тоске жизнь рисует иначе,
И взглянув на нее, в безысходности плачет,
Размывая слезами свои грезы, зовет,
Так отчаянно, долго того, кто не придет...
Эта грусть...
© Copyright: Вероника Соколова-Порошина, 2022
Свидетельство о публикации №122102506031
Свидетельство о публикации №122102506031
Рецензии