От скуки

Я не мню себя поэтом,
             Как и в прозе не мастак.
Говорю всерьёз об этом,
             Да, пишу, но просто так.

      Просто скучно мне без дела,
Можно спится невзначай.
               До чертей всё надоело,
Ну а так, как попугай.

           Возвещаю о прекрасном,
Тексты в общем под клише.
            Но за то ведь сразу ясно,
Что гнездится на душе.

 Там любовь из прежней жизни,
Мешанина прошлых дней.
                 А у вас другие мысли,
Как и сонм былых страстей..

    Только кто-то просто помнит,
Ну а я чтоб не сдуреть.
      Хоть бы этим день наполню,
А иначе просто смерть.

            Не поэт конечно, всё-же,
Лучше эдак, чем ни как.
         Жаль, что не даётся проза,
Что поделать, не мастак.


Рецензии