Что творишь

Если ты заболеешь сотней стихов по мне,
Растворишься в водке или вине,
Загуляешь ветром по старым крышам...
Боже, как я тебя ненавижу,
И все маски в которых ты говоришь.
В моем доме часто бывает тишь,
Пахнет пылью, клубничным вареньем, красками...
Может быть, ты исчезнешь с своими сказками,
Ни на грош не ведая, что творишь.


Рецензии