Он вовсе не грезил в поэты...

Он вовсе не грезил в поэты,
Пока не встретил ее
В городе, где так много света,
Больше только из-за нее!
Деловая - с иголки одета,
А он же как шалупон.
Он не спит, встречая рассветы,
Мечтая вновь встретить ее.
И мничся время, уж десять лет, 
Как увидел блеск ее глаз,
От которых льется столько света,
В день он думает о них сотни раз!
Все твердят вокруг, что он шут,
Что это бред больного поэта,
А он годами ждет свой маршрут,
Только в городе его трамваев нету.
Он вечно зовет ее музой,
В телефоне строчит ей все,
А она живёт с хорошим [так ведь?] мужем.
[По другому и быть не должно].
Он от любви к ней сгорает,
А она уж забыла его.
Он ей изредка "месседж" кидает,
На миг ей тревожа покой.
Забыл бы ее, но не знает:
Забыть разве можно любовь?
Навечно забита гвоздями,
Залита в душе на бетон!
Он сам приковал себя к чувствам,
Пускай и страдает дурак!
Она ведь творение искусства,
И выше искусства - так.
Он умнится из города света
В город, где вечно серо;,
И поставит больной поэт 
В своей жизни все на зеро.
И наверное, он прогадает,
От судьбы и себя убежать
Невозможно, смеется и знает
Лишь всевышний на небесах! 
Как далеко ее январь, 
И позади июль его.
Не встретят лето и зима
Друг друга, друг ты мой!
От любви почему он сгорает,
Почему она так холодна?
Признайся, ты все уже знаешь:
Эта женщина не для тебя!
Он жизнь свою прозябает,
Так скажет кто-то в ответ,
Скажет тот, кто любви не познает,
И не видел глаз ее свет!
Он все задается вопросом,
Может ли быть любовь близка;
Постижимая, псевдая - просто,
Настоящая же - никогда!