Володя

  Эх, Володя, ведь я же тебя любила,
  Как филологи Пушкина или Фета,
  Как черешню, как финики и конфеты,
  Как футболку с тюльпанами или мыло.
 
  Как родное, привычное, словно поле,
  Будто выйдешь, и там, ты опять, как дома.
  Я любила тебя.Всё в тебе знакомо,
  Всё в тебе узнаваемо, прям до боли.

  А ты взял, да и спрятался. От любови.
  От всего моего. От всего такого.
  В общем, здесь я не знаю такое слово,
  Чтобы выразить море из слёз и крови.

  И печали моей. И моей потери.
  Я любила тебя, и пшеницу даже.
  И пшеничную кашу и без фисташек,
  Я могла поедать бы. Но я не верю.

  Я не верю, что мог ты сбежать от чуда,
  От прекрасных моих восклицаний "браво",
  От моих хачапури, спекла их блюдо,
  Не добавила даже я в них отравы.

  И костей я твоих не помыла в чае,
  И тебя обсуждать я не стала в Думе.
  Эх, Володя, я знаю, что ты скучаешь.
  Без меня твоя жизнь, как у чукчи в чуме.