Сон или бред - называй, как хочешь.
Книги под одеялом лежат в рядочек.
Это я. Поправляю ту, что сильнее болит.
Я теперь состою из книг.
Десятое октября в квартире.
Тридцать семь и четыре.
Сон не долгий, некрепкий. Фиговый сон.
Лезли правды в глаза мне со всех сторон.
Оказалось их множество, не одна.
И у каждой слеза на щеке видна.
И у каждой в руках - и меч, и щит.
И кричала каждая, что болит...
Так болит, что трудно глотать,
дышать.
Просыпаюсь. Книги, холод, кровать.
Где-то бахнуло пару раз - прилёт.
Окна вздрогнули. Рядышком страх прилёг.
Повалили из книг кресты, как странная рать.
Людям на спины ложатся - попробуй снять!
Так и идём с крестами, пока можно дышать,
тяжёлыми, как никелированная кровать.
А над нами - небо, распятое в вышине.
Коченеют души, распятые на войне.
У большого больного мира -
тридцать семь и четыре.
Тридцать семь и четыре
© Copyright: Тамила Синеева, 2022
Свидетельство о публикации №122102407277
Свидетельство о публикации №122102407277
Рецензии
Очень необычное стихотворение. Интересные образы.
Благодарю за ваш голос, мне приятно, что вы оценили!
Дарья Калошина 30.07.2023 13:11 • Заявить о нарушении
Благодарю за ваш голос, мне приятно, что вы оценили!
Дарья Калошина 30.07.2023 13:11 • Заявить о нарушении
Спасибо, Дарья! ❤️ Ваше стихотворение мне очень понравилось, особенно финал. Будто сама на этих крыльях взлетела...
Тамила Синеева 30.07.2023 22:37 Заявить о нарушении
Тамила Синеева 30.07.2023 22:37 Заявить о нарушении
