Это уже октябрь...

А осень всё кружит  листья опавшие,
И день догорает совсем уставший.
Ветер из опалённых листьев выстелет
Тропку ковром живописным, изысканным.

Помочит в лужице кисть художник,
Положит рябины гроздь на холст осторожно…
И будет казаться, что в мире этом
Соткано всё игрой тени и света…

Пёрышком ласковым, пёрышком нежным
Взлетит чудо-нить в тумане безбрежном.
Серебряным блеском стрела – паутинка
Сорвётся, повиснет, будто слезинка…

Ветер гуляет по мокрым крышам,
Тучи гоняет то ниже, то  выше,
Морочит прохожих, с зонтами играя…
И дождь моросит не переставая…

А на душе спокойно и чисто,
И радуют те же опавшие листья,
И даже последние – те, что на ветке,
Выглядят как-то особо приветливо…


Рецензии