Угроза

Ты когда-нибудь спросишь, что же со мной не так,
Прочитав по глазам прохожих, смотрящих вслед,
Что чужое серьёзно считается как пустяк
По прошествии скольких, прости, не расслышал, лет?
И ты станешь искать затаённую боль в глазах,
Шум дождя по стеклу, неуверенный почерк снов,
Скрип несмазанной двери, неровную тень в углах,
Птиц, сидящих на ветках, не связанных вязью слов,
Что всё смотрят и смотрят и изредка в темноте,
Расправляют крылья, как будто хотят взлететь.
Ты захочешь спросить - но как будто слова не те,
И как будто за каждым ответом таится смерть.
Потому промолчишь. А я сделаю вид, что вообще
И не знаю, что ты просыпаешься по ночам
И не можешь уснуть, будто сотни простых вещей
Стали непостижимо сложны, и болят от ран
Твоё тело и сердце, но в сущности, всё окей.
Пару старых приятелей спросят: ну как дела?
И ты скажешь привычно: нормально. Хоть врать сложней,
Чем узором неверным пытаться вязать слова,
Неизменно пытаясь вплести в них сигналы sos,
Неизменно пытаясь спастись. Но зачем? Зачем?
Ты захочешь спросить - но не сможешь задать вопрос.
И не спросишь, и я не отвечу, что я - лишь тень.

13 сентября 2020