Туфельки из капелек росы кровью залил пламенеющий рассвет,
А где-то Сильвана с Пересветом мешают в котле что-то тет-а-тет,
Миры пластаются и слоятся как сельдерей с морковкой в миксере,
Семь ветров сплелись в пулю вместо транка в чьём-то блистере.
Ты ещё помнишь время, когда хотелось летать и быть независимым,
Да только руки от крови отмыть не получится, это так-немыслимо.
Золотым маркером собрать звёзды в странный и непонятный узор,
Залатать ткань бытия, проверить упругость и передёрнуть затвор.
Так чешутся руки сломать запреты и печати, взять плеть Шааба,
Но - плыть в балансе, так что-в руках смешная, мохнатая швабра.
И ты из нежных облаков с улыбкой собираешь пентаграмму,
Надеешься, что где-то бездушный уже отлил твои девять граммов.
Тет-а-тет
© Copyright: Михаил Чеботарев, 2022
Свидетельство о публикации №122102404013
Свидетельство о публикации №122102404013
Рецензии