Шестнадцать копыт уже яро бьют по земле,
Не ищи оберег, не поможет, ни мне, ни тебе,
Стебли жёлтые под колосками гнутся устало,
Собрать последний урожай - разве этого мало?
Небо звёздное станет нам дырявым одеялом,
Дыши мне в шею нежным и таким тёплым,
Может, я перестану ощущать себя мёртвым,
Ещё до того, как меня окончательно не стало.
Шестнадцать
© Copyright: Михаил Чеботарев, 2022
Свидетельство о публикации №122102404001
Свидетельство о публикации №122102404001
Рецензии