Костры горят в утробе городов.
Так осень тщетно примиряет с ролью.
Жжём то, на что нам не хватило слов
И то, на что нам не достало воли.
Нас снова очумело ноябрит,
И памяти отмычки или сверла
Упрямо ковыряют, где болит,
И рифмы беспрестанно хлещут горлом.
Нам, беспокойным, места нет нигде.
И сколь не жги костров, нам мало света.
Мы сторонимся ветреных людей,
Мечтая сами стать однажды ветром.
24.10.2022
***
© Copyright: Елена Сигалёва, 2022
Свидетельство о публикации №122102403425
Свидетельство о публикации №122102403425
Рецензии