Старик

Осень. Сырость. Слякоть. В общем, классика.
«Было б о чём грустить», – промелькнуло в голове старого маразматика.
Чего ж ему хандрить, если и половины он не помнит.
Вся родня (и старые, и младые) мертва. О нём никто не вспомнит.
Он не был ни злодеем, ни героем. Не бежал под пули с боем.
Обыкновенный старый дядька-работяга.
Быть полезным, если есть возможность – вот в чём смысл для него и тяга.
В нём раскрывается потенциал, слово крылья у белки-летяги,
Когда у него просят помощь в чём-либо, обращаясь к нему со словом «товарищ».
Он вспоминает времена, когда был маленьким. Ностальгия.
Всё было так искренне, добро и очень даже мило.
Затем пришёл Дядюшка Распад. Старик тогда ещё младой подумал:
«Что ж, настал тот день, когда начнётся своеобразный АД.
Не знаю до скольких лет я доживу. Вдруг уже в этом месяце помру?»
И начал с тех самых пор он трудиться так, чтоб накопить на приличную машину, частный дом.
Был не особо он людим, хоть и была у него семья. Да, была…
Теперь остался он один. Наедине с самим собой, ругаясь и кряхтя.
В своём особняке, где нет места ни тьме, ни свету.
Совсем один, себе он господин, доживает свой он год и век.
Таков был этот старый дед. Он не жалел о том, что он не Бог, а человек.
Ведь совершенно ничего такого в этом нет. Конечно, нет…