***

Все меньше на деревьях
красок лисьих,
Их цвет давно
дорожку золотит...
Печально шепчут,
осыпаясь, листья:
"Мы с ветками прощаться
не хотим..."

"Мы не хотим стать тленом", -
шепчут листья,
"Вчера ль казалось нам,
что смерти нет..."
Ах, эти листья...
старческие мысли,
Когда все ближе,
словно саван, снег...


Рецензии