И только цвет листвы раскрасит день,
как сброшенное платье пред венцом.
На этом платье не оставят пятен,
рыдать не станут, падая ничком.
Красивый лист, он пожелтел и умер,
а мы влачим свой безутешный путь.
Нам бы свернуть его, пока ум не безумен,
и так избавимся от бренной сути.
Путь не достоин, чтоб его пройти.
От молодости до постыдной стари,
которая пытаясь дале, чего нибудь найти.
Разумны дерева, с листвой прощаясь,
не плачут, не копают ямы..
Листва, отжившая, как память,
парит, её полёты не упрямы..
Её сгребают в кучи, ворох,
которые сжигают вечно.
А дым костров кому -то дорог,
и вспомнилась той ночью свечка..
Костры сгорят и не напомнят,
о том, что в них сгорели вёсна..
о том, что правило исконно,
после костра всегда всё постно.
Костры
© Copyright: Свиридова Людмила Викторовна, 2022
Свидетельство о публикации №122102402114
Свидетельство о публикации №122102402114
Рецензии