Это правда я выпил, прости меня

Это правда, что делать мне нечего.
День за днём я рисую восьмёрочку,
Забегая вперёд опрометчиво,
На три четверти в дымной махорочке.
Это – правда и, может быть, горькая,
Что не вижу я выхода… Где уж там,
Если острые мысли не торкают,
Изнуряют капризные мелочи;
Создаются миры сумасбродные,
Начинённые действом несбывшимся…
И всё краше просфиры на противнях,
Танцовщиц оперения пышные.
Ну а разве я, господи, жалуюсь?..
Зверем загнан я в кущи терновые.
Даже резвая служба пожарная
Подтвердит, что картина хреновая:
Не потушит тревоги душевные,
Не зальёт заунывную музыку…
В чём, скажите, искать утешение
На безрадостных танцах неузнанным?
Средь дымов догорающей памяти,
Средь багровых костров настоящего
Зря вы, черти, ответы копаете,
Находя только сгнившие ящики.
Счастье кончилось, радость замешкалась,
Обнулились всегдашние стимулы…
Холодильник, сто грамм для поддержки и... –
«Это правда – я выпил, прости меня».